 Cui sapiunt omnia prout sunt, hic est vere sapiens. (proverbe séculaire) Si tu goûtes les choses Telles qu'elles sont Tu es véritablement sage. Mais ton désir fait naître par magie Sans cesse de nouvelles utopies Oui t'entraînent vers l'inconnu. L'image de la paix Dans le silence de midi Est un leurre. La brume qui monte des étangs En étendant ses voiles Cache la mort - sans arrêt A la recherche de nouvelles victimes. Le monde sans âme dépérit Complètement emmêlé dans les ronces. Pan ne se promène plus Et sa flûte reste muette. Traduction Maria Busnot. |
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 Pauvre renarde, qui - avec tes quatre petits - a été la victime du froid désir de tuer. Aucun voisin ne s'était pourtant plaint de pertes dans son poulailler, aucun chien n'a dû être abattu pour cause de rage pendant les quatre années où nous t'avons laissé les restes de nos repas de carnassiers. Mais les peurs ancestrales irraisonnées n'ont pas fait hésiter une seu1e seconde le nouveau voisin jouant du cor de chasse, se disant amateur de la nature, et dont le chien si bien dressé t'a découverte pour ton malheur dans ton terrier. Et vous avez été massacrés, toi, la magnifique maman, et tes pauvres petits, «pour le bien des hommes et des bêtes en danger de contamination». Comme si les grandes menaces n'avaient pas pour nom: ignorance - égoïsme - intolérance - superstition. Maria Busnot, Le Mézeray, juillet 1993. |
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| Dürfte ich doch ëfter vergessen ich sei dugolden silbriger Fisch! Blind, allein unter deinesgleichen suchst du nach Nahrung mit deinen schon zerschlissenen Lippen, unermüdlich im Sand am Grunde wühlend in glaserner Behausung, die mitleidlos dein Elend preisgibt, statt nach den Flocken zu haschen, die voll im Licht an der Oberflache tanzen. Doch du überlebst in deiner Nacht durch dein hartnackiges SuchenAber wie lange noch, goldener Fisch? Übersetzung Maria Busnot. |
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Pourquoi, mon cœur, encore une fois tant d'inquiétude, tant d'émoi? Je suis revenue chez moi, venant de l'Etranger où j'ai construit un foyer depuis de longues années. Pourquoi, arrivée dans mon pays, me fais-tu ressentir tant de nostalgie? Pourquoi, maintenant, ce désir poignant de retourner «à la maison» - et de ne pas savoir où la chercher? Le pays du père? Il n'existe plus-devenu la Pologne. Le pays de la mère? Il s'appelle toujours la Westphalie; mais en ville, beaucoup de gens aux yeux de braise, aux cheveux noirs, très noirs de Turquie. La demeure des parents? Il n'y a que celle du repos durement mérité, et éternel. L'Allemagne? Devenue une autre; réunifiée, mais différente dans son état d'esprit, très inquiète, en proie à des problèmes cruels jusqu'alors inconnus pour elle. Enfin dans ma ville! Et souffrir du mal du pays ... Mais de quel pays? Et comment le trouver? Tais-toi, mon cœur, retiens tes larmes, je sais qu'il existe, tout près d'ici. Regarde les étoiles dans ce ciel d'automne, mais ne t'éloigne pas, reste là, écoute ceci! Ecoute ces sons familiers, venus directement du pays que tu cherchais avec tant d'avidité. Ecoute-les vibrer, gronder, s'amplifier, emplir la ruelle, la ville, la nuit étoilée. Laisse-les t'entraîner vers la grande place du marché, ces sons qui te cognent sans te blesser. Ils font partie du pays auquel tu rêvais avec tant de nostalgie, de regrets. Ils ont autrefois rythmé ta vie, t'ont fait pressentir les grandes joies des fêtes de Pâques, de Noël et de St. Libori. Ils émanent des cloches de ta cathédrale, sanctuaire de ce sur quoi tu as construit ta vie, soutien dans ta quête pour sortir du dédale. Mon cœur, ce que tu cherchais à l'infini ce n'était pas une nation, un lieu, une maison que, pour trop d'années au loin, tu croyais perdus à raison. Tu avais le mal de ton enfance, de ta jeunesse, d'un paradis depuis longtemps évanoui. Le voilà, ton pays et que tu peux faire renaître quand tu le veux, sans chagrin, sans souci de le voir disparaître un jour ou une sombre nuit. Son nom est Souvenir, son lieu-ta mémoire et c'est toi, toi seule qui lui donne la vie. Maria Busnot, Paderborn, novembre 1993. |
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Warum, mein Herz, warum schon wieder die Unruhe und dies Beben? Ich bin doch heimgekehrt aus der Fremde, wo ich seit Jahren meine Bleibe fand. Warum nur hier im eig'nen Land Uillt du mich wieder das Heimweh spüren? Warum die Sehnsucht nach meinem ,Zuhause", nicht wissend, wo ich es suchen soli? Das Vater-Land? Das gibt's nicht mehr; ist heute Polen. Das Mutter-Land? Noch immer heiBt's Westfalen· Doch in der Stadt so viele Menschen mit dunklen' Augen und mit den tief-schwarzen Haaren der Türken. Das Heim der Eltern? Da ist nur die mühselig verdiente Statte der ewigen Ruh. Deutsch-Land? Es ist anders geworden, wiedervereint, in seinem Geist jedoch nicht mehr dasselbe, verfangen in harten, bisher nicht gekannten Problemen. Heimgekehrt in die Stadt- und noch immer dies Heimweh? Aber nach welchem Land? Und wie kann ich es finden? Schweig stille, mein Herz, verhalte die Tranen, weill ich doch sicher, daB es ganz nah ist, das Land. Schau auf zu den Sternen am herbstlichen Himmel doch gehe nicht fort, bleib hier und hër zu! ' Lausche den Klangen, den vertrauten, unmittelbar aufsteigend im Land, dem ali' deine Sehnsucht galt. Nun hëre sie schwingen, beben, anschwellen und mehr und mehr die Gasse füllen, die Stadt, die bestirnte Nacht. LaB dich mitreiBen bis zum graBen Marktplatz von IGangen, die dich stoBen, ohne dich zu verwunden. Sie sind Teil des Landes, von dem du sehnsüchtig und mit Trauer im Herzen getraumt hast. Sie haben früher dein Leben gegliedert, dir Vorfreude geschenkt zu den Festen: Ostern, Weihnachten und Sankt Libori. Sie klingen mit den Glocken deines Dornes, der Herberge des Glaubens, darauf du dein Leben gebaut, die Hilfe auf dem Fluchtweg aus dem Labyrinth. Mein Herz, was du ohn' Ende gesuchtdas war nicht die Nation, ein Ort, ein Haus, all das, was du- in Jahren der Ferne- verloren geglaubt hast. Das Heimweh nach deiner Kindheit und Jugend, nach dem lange entschwundenen Paradies, hat dich krank gemacht. Hier ist es dein Land, das du aus deiner eigenen Sehnsucht aufwecken kannst, ganz ohne Kummer, ohne Sarge, daB es an irgendeinem Tag, in einer dunklen Nacht untergeht. Sein Name ist ,Erinnerung", sein Ort- dein Gedachmis, und du allein bist's, du, durch das es lebendig wird. Übersetzung Maria Busnot. |
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| Arme Füchsin, mit deinen vier Jungen wurdest du das Opfer kalter Mordlust. Bisher hatte kein Nachbar je über Verluste in seinem Hühnerstall zu klagen, kein Hund muBte der Tollwut wegen in den vier Jahren erschossen werden, seit wir dir von unseren eigenen Mahlzeiten die fleischigen Reste stets überlieBen. Doch uralter Instinkt, hirnlose Ângste des neuen Nachbarn, der Jagdhorn spielt und die Natur angeblich liebt, haben ihn keine Sekunde zogern lassen, als sein gut dressierter Hund dich zu deinem Unglück in deinem Bau entdeckte. Und so hat man euch umgebracht, dich, die groBartige Mutter, und deine armen vier Kleinen ,zum Wohle für Menschen und Tiere zum Schutz vor Gefahr einer Ansteckung". Als wenn nicht von jeher die groBten Bedrohungen stets unter den Namen gestanden hatten: Unwissenheit- Selbstsucht- Unduldsamkeit- Aberglaube. Übersetzung Maria Busnot. |
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| Dehors, pluies de rage, de terreur, de déstruction qui dépassent l'entendement des gens «normaux», En sécurité, bien à l'abri Derrière un confort rassurant. Mais pouvons-nous honnêtement nous étonner De ce que d'atroce se passe entre peuples Ennemis jurés depuis longtemps? N'avons-nous jamais été les auteurs, les acteurs D'un drame joué entre deux êtres qui s'aiment Et qui soudain se déchirent cruellement- Parce qu'un sourire espéré, Un regard de compréhension, Un geste affectueux, une parole de consolation N'ont pas été donnés au bon moment? Ne nous est-il pas arrivé de fermer les yeux, Le coeur devant une âme en peine, Devant ses larmes de désolation, de refuser Par orgueil une main tendue en quête d'apaisement? De nous enfoncer nous-mêmes, De pousser l'autre encore et encore plus Dans la tourmente d'un attachement Oui ne se manifeste plus que par ses manquements? Et nous exigeons de ceux qui ne connaissent Que la haine- attisée de l'exterieur par des tiers Sans scrupules, se disant «neutres», Mais qui en profitent materiellement- De laisser enfin règner la Paix sur la terre ... Maria Busnot, Paris, Noël 1993. |
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 Etranger- venu d'un lointain pays d'Orient- Misérable, atrocement seul, abandonné sur ce quai de Métro pourtant bondé, recroquevillé, blême, les mains emprisonnées entre des genoux si maigres, à moitié dénudés. Que de souffrance sans fin sur ton visage émacié, que de vide criant dans tes yeux noirs creusés semblables au gouffre sans fond, à la p'o rte murée. Par quel enfer es-tu passé? Quelle atroce réalité t'a déjà à ce point détruit, laminé alors que ta vie d'homme vient juste de commencer? Sous quels cieux maudits as-tu croisé le Diable qui sous prétexte de vouloir leur Bien a martyrisé, exterminé tes semblables? Dans quels abîmes es-tu tombé pour percevoir la vérité à travers les horreurs où tu étais plongé: qu'en défendant une Cause juste, on peut se tromper? A quel prix, dans ta lutte pour la Cause, as-tu réalisé qu'elle était aussi déstructrice, dépourvue de pitié que celle qu'il s'agissait d'éradiquer? Combien aimerait-on te venir en aide, te soulager! Mais la main secourable est retenue, empêchée par la peur d'être à son tour contaminée aspirée par l'enchaînement infernal, dése's pérée qui a fait de toi ce que tu parais - un damné. Maria Busnot. Paris, novembre 1993. |
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 Le soleil d'Homère luit-il aussi pour nous? Non, car alors toute faute n'était Que le destin imposé par les dieux Et non pas culpabilité personnelle. Innocents, ils devinrent coupables, Oedipe et les siens. Cependant, ils se soumirent à leur destinée, Tel que l'oracle l'avait décidée Et le supportèrent comme faute Aux conséquences mortelles. Mais nous, nous sommes les héritiers de Rome Oui courbés sous les fourches caudines Savons ce qu'est la faute. Nous nous trouvons au pied de la croix Chaque Vendredi Saint. Traduction Maria Busnot |
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